|
الآن بعدكِ لا حـبـرٌ ولا ورقُ |
|
|
ولا كتـاب ٌ، ولا نومٌ ولا أرقُ |
الآن يا حزنُ فلتجثمْ على كبدي |
|
|
ولا تغادره إلاّ كله مزقُ |
ولطّخ الأفْق، بعثِرْ شَعْرَ مفرقه |
|
|
كي لا يعود بهذا الضوء ينبثقُ |
واقذف إذا شئتَ إعصاراً صواعقه |
|
|
تُردي النهار فيهوي وهو محترقُ |
وعتّق الظلمة الظلماءَ واجرِ بها |
|
|
على البسيطة حزنا ليس ينعتقُ |
حتى يعود بياض الشعر أسودَهُ |
|
|
أو يَحسبنّ قتاماً لونَه الشفقُ |
الآن بعدكِ لا حيٌّ يجاذبني |
|
|
ثوبَ الوداد ولا خلٌّ فيرتفقُ |
يا وردةً في ابتسام الصبح يانعةً |
|
|
يغدو الفراشُ إليها وهو يستبقُ |
ويسقطُ الطّلُّ وهْناً حول منبتها |
|
|
كأنّما هو في حافاتها الحدَقُ |
ويرقص الضوء في أحضانها جذلاً |
|
|
كذلك الروضُ يندى ثمّ يأتلقُ |
ما بعدَك الآن لي صوتٌ يؤانسني |
|
|
وإن نفيتِ فقولي من بهِ أثقُ؟! |
من ذا يلملمُ أوراقي ويقرؤها |
|
|
هَوْناً عليّ إذا ما استأسدَ الغسَقُ |
ومن تُرى ترقص الراءاتُ في فمها |
|
|
كأنما هي موجٌ فيه يصطفقُ |
ومن يخاطبني والهول يعصف بي |
|
|
ويسكب الجيم حتى يسكر العبقُ |
يا أطهر الخلقِ يا من نسلِ فاطمةٍ |
|
|
طابَ الغِراسُ وطاب الغصنُ والورقُ |
إن كنت صرت إلى ما تسعدين بهِ |
|
|
فإنني هاهنا ما زلت أحترقُ |
|
|
|
أبيتُ يعجب هذا الليل من أسفي |
ويطرقُ المطر المدرارُ نافذتي |
|
|
وليس يدري بأنّي بالأسى شرِقُ! |
ما يفعل المرء بالذكرى وخاطرُه ُ |
|
|
مهما تجلّد، في الآلام ينزلق؟ |
تحدّر الصيفُ أمطاراُ تعاندني |
|
|
وتضربُ البابَ في سُخْطٍ وتخترقُ |
وكان من قبلُ لا يُلقي على كتفي |
|
|
إلا الغبارَ إذا ما قاءهُ الأفقُ |
والآن يوسعني قصفا ويلهبني |
|
|
هذي السياطَ إلى أن يطلعَ الفلقُ |
كأنما الرعدُ مسجونٌ بأوردتي |
|
|
إذا يضجّ كمن ينتابه الفرَقُ |
|
|
|
كأنني إذْ نعتها كلُّ ناعيةٍ |
والله لولا بقايا الصبرِ في خلَدي |
|
|
أو أن يصفِّقَ أعدائي ويرتزقوا |
أو يذكروكِ بسوءٍ -والهوى قدرٌ- |
|
|
إذن لـَبـُحـتُ بما في النفس يعتلقُ |
كأنّ حبل الردى قد لفّ خاصرتي |
|
|
إذْ لفّها، فأنا بالموتِ أختنقُ |
يا أيها الكفنُ المملوءُ من شرفٍ |
|
|
وبالعفافِ وبالإيمان يلتصقُ |
لقد تمنيت ُ لو أنّي لها كفنٌ |
|
|
أو أنني السدرُ والأشنانُ والحلَقُ |